L’Impero dei sensi è uno di quei film che valgono molto di più del loro valore artistico. Uno di quei titoli che ha un impatto sconquassante sulla società e sul costume del suo tempo, e si mostra in grado di aprire una strada, mutando il gusto, le usanze e in alcuni casi anche la percezione del pubblico. Distribuito in sala dal 9 novembre da CG Entertainment e Cat People in una versione restaurata in 4K, L’impero dei sensi per molti anni è stato sinonimo di scandalo per i puristi e di lascivia per i pruriginosi (ancora verso la fine degli anni Novanta poteva capitare che ne fosse proposta la visione in VHS in serate per le quali si auspicava una certa piega) e che al momento dell’uscita ebbe vita travagliata, rischiando seriamente di non averla neanche, una vita, e di complicarla a molti di coloro che vi presero parte.
Scandalo fu la parola pronunciata da tutti quando il film fu ultimato. E lo fu sia per gli ammiratori che non vedevano l’ora di vederlo, assumerlo completamente, immergersi nella corposa carnalità in mostra; sia per i detrattori, che lo individuarono subito come la minaccia a una morale che teneva ancora tutto faticosamente allacciato intorno al proprio perbenismo. E la vicenda dei due amanti, Sada e Kichi, autorelegatisi nella loro alcova, isolati da un contesto militarista (nel film) e dalla morale borghese (nel contesto sociale e storico in cui il film uscì), pur prendendo spunto da una storia vera conclusasi nel maggio 1936 con il ritrovamento del cadavere mutilato dell’uomo, diventò grazie al film un dichiarato atto di ribellione che utilizzava l’esplicitazione del sesso per sconvolgere, superare le barriere. E provocare. Cosa che gli riuscì benissimo.
Per evitare che fosse sequestrato a causa della rigida censura giapponese (avete presente i rettangolini pixellati sopra i genitali? Sono solo una parte di un tutto molto più ampio e moralista) e poiché la tagliola della censura era applicabile solo alle produzioni nazionali, la pellicola fu dichiarata formalmente una coproduzione francese e i rulli inviati in studi di Parigi per essere sviluppati. Ovviamente, come conseguenza, la notizia si diffuse e si scatenò il dibattito. Etico, sociale e anche cinefilo, perché sì, alla fine, si trattava di un film che era diventato una sorta di piede di porco (senza alcuna ironia) della morale internazionale. Le sale in cui il film era proiettato furono prese letteralmente d’assalto. Al festival di Cannes, a causa dell’enorme richiesta di spettatori in fila per vederlo, si stabilì il record delle tredici proiezioni organizzate per poter rispondere adeguatamente a una domanda pressante. Domanda, in giro per il mondo, che non riguardava solo voyeur e aspiranti onanisti di ogni età che dal film intendevano ricavare l’ispirazione per le proprie fantasie solitarie: erano gli intellettuali che spingevano per vedere e discutere di un film che, grazie anche al suo valore artistico, fatto di una regia ossessiva, intrisa di colori soffocanti, spessi, sanguigni, esemplificava il legame profondo tra eros e thanatos teorizzato una quindicina di anni prima da Georges Bataille (si vedano L’Erotismo e Le lacrime di Eros).
In Italia il film fu vietato e uscì soltanto nel 1979, tre anni dopo, con il titolo Ecco l’impero dei sensi, come se l’avverbio di presentazione soddisfacesse commercialmente un evento tanto atteso. Ma l’evento era tagliato e con il divieto ai minori di 18 anni. Ossia, è proprio il caso di dirlo, ulteriormente evirato, notazione che non si può in alcun modo considerare spoiler, neanche adesso la cui uscita restaurata garantirà per la prima volta la visione integrale nella versione di 102 minuti, perché il finale cruento e deturpante fu la cosa di cui si discusse di più e che tutti, malgrado il ricordo sempre più lontano, ricordavano distintamente. Segno inequivocabile dei tempi furono anche le conseguenze per i protagonisti: al di là dei prevedibili processi a Ōshima, dai quali, alla fine, il regista uscì di fatto indenne, le conseguenze più gravi riguardarono Eiko Matsuda, l’interprete femminile, costretta tre anni dopo a rifugiarsi in Francia a causa della diffusa riprovazione sociale, cosa che invece non successe al collega e inseparabile partner sullo schermo, Tatsuya Fuji, la cui carriera nell’industria cinematografica continua tuttora, anche se ormai ottantacinquenne. Eppure, il membro virile sparato sullo schermo da Ōshima in inquadrature in dettaglio era inequivocabilmente il suo, malgrado l’altra avesse la colpa, evidentemente imperdonabile, di nasconderlo abilmente nel suo corpo.
Cosa resta cinquant’anni dopo di uno scandalo, seppur di ammirevole fattura, quando i limiti del visibile si sono inesorabilmente allentati e ora quello che un tempo poteva essere considerato indecente si tiene a fatica fuori dalle nostre case, perché spinge e si innesta anche proditoriamente su ogni nostro device? Passando al setaccio il film, privando l’Impero dei suoi sensi, forse, finalmente, resta l’essenza distillata dell’opera di Ōshima. La sua arte, il suo impeto eversivo. Una fellatio sullo schermo, anche se insistita ed evidenziata, resta insolita pur a distanza di mezzo secolo, ma in tempi di Pornhub e di allusivi ASMR, non è più avvertita come uno squarcio nel buio come era nel 1976 (non solo) in Giappone. Forse l’unico confine ancora invalicabile e davvero disturbante è la punizione che Sada infligge a un bimbo tirandogli i genitali: sono soli pochi secondi ma in quel brevissimo lasso di tempo i cinquant’anni di indignazione sembrano più vicini di quanto non si avvertano in tutte le altre scene.
